Umberto Eco não sabe de nada.

Estou no fim do hard rock intelectual noturno. Falta só um trabalho, o de Torturas... er... Leituras Brasileiras. Meu tema de seminário foi Arte Contemporânea, e por isso vou ter de produzir um peiper sobre o mesmo assunto. Aí que eu fiquei indo pra lá e pra cá em obras que eu gostaria de escrever a respeito, e nada. pensei no Gerchman, pensei no Leonilson e em mais outros que, fosse só pra andar no museu e até pra falar sobre eles rapidamente não doeria nada. Mas agora dói. Atualmente até pavê de chocolate da vó da Luiza anda doendo, pra vocês verem o flordapelismo que me achaca a saúde. Ultimamente, na verdade, só dói quando eu respiro. E mais ainda quando eu paro de xingar.

Mas não estou para conversa sobre minha saúde física, mental, moral e cívica. O que acontece é que deu writer's block e eu nem sou writer. Até que eu escolhi o tema de repente: escrever sobre a obra do Carlos, o Carlos Carvalho. As pinturas dele, com suas mulheres e mutilações que ele não percebe como mutilações, são as coisas que eu mais gosto na arte dos hojendias.

Então é isso. Vou ter o melhor rock-and-roll da temporada escrevendo sobre ele. Aproveito pra promover a obra, que já está devendo ao mundo aparecer por aí.

E por falar em Carlos, ontem foi aniversário dele. Comemos pizzas da Domino's e ele ganhou os presentes mais legais do mundo. Apesar de que, eu sem-palavras, tenho que dizer que ele precisa de muito mais que as coisas mais legais do mundo para ter algo a sua altura...

Escrito por Hugo Lorenzetti Neto às 15h31
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Tive na vida uns momentos hercúleos de trabalho de fim de curso. Por exemplo, uma vez em que deixei para a última semana a leitura e a escrita de comentários a umas 500 páginas de textos que deveria ter lido ao longo do semestre para História do Cinema Brasileiro. Não estou exagerando no número de páginas. De repente, estou até deixando por menos. Eram dois capítulos de “Um país no ar”, mais um de história do rádio de que não me lembro, mais um capítulo de Paulo Emílio Salles Gomes sobre o filme “Braza Dormida” (com z mesmo), mais um livro do Leon Hirzman, o “É bom falar”, mais um texto sobre “Limite” e dois textos à livre escolha dentro de uma lista de que não me lembro mais. Foi um horror. Fiquei até as 6 da manhã lendo e fazendo anotações na noite anterior, e esboçando textos para passar pro computador depois. Eu morava no CRUSP na época, com a Tereza, que morreu de dó (imerecida, afinal eu havia sido um vagabundo que ia pra todas as aulas, verdade, mas que não lia nada). Aliás, a minha vivência no CRUSP tem o cheiro e o gosto de alguma coisa que não consigo agora me lembrar do que é.

Às sete da manhã, estava injetando cafeína lá na cantina da ECA. E depois fui à sala de micros pra digitar tudo. Era uma época em que, de hora em hora, a gente era deslogado da rede, um saco. Entrega marcada para as duas da tarde. E eu lá sentado, escrevendo e dormitando. E numa dessas acordadas, estava escrito lá na tela, num parágrafo só pra ela, a seguinte frase: “Se eu cherei azar”. Sic para o “cherei”. Não sei se fui eu quem escreveu, ou alguém maldoso que me viu na situação ridícula de dormir frente ao teclado. Sei que achei esquisitíssimo, até porque quem cheira cocaína (única relação que eu consigo fazer), não sente a dolorosa e inevitável vontade de dormir na frente de um computador num laboratório de informática de uma Instituição de Ensino Superior Brasileira.

Seja como for, apaguei a merda que estava escrita e voltei ao trabalho. Acabei faltando uns dez minutos pro gongo, comi uma empadinha antes de entrar pra aula e dormi loucamente enquanto sei lá o quê acontecia na aula... Nesse trabalho, eu tirei 14 de 10. Sério. Antes do trabalho final, minha média já era 7,0.

A outra memória que tenho desse sofrimento terrível foi o dia em que acumulei o trabalho de História Literária II, com o de História da Arte Brasileira I, com o de História Literária IV. Foi uma loucura. Até as 8 da manhã na casa da Pamela, lá no silêncio cheio de grilos do bairro do Guará (o de Campinas, não este do DF, que é uma cidade-satélite, na verdade...). Todos na mesma noite... A Pamela me deu a cafeteira mais todo o pó de café que havia na casa, e eu fiquei lá na sala dela, ocupando preciosas horas de chat e MSN da Elen. Lá pelas 6 da manhã, eu peguei um dos inúmeros (acreditem, essa palavra se aplica) gatos da Elen no colo e chorei. Muito. Enquanto conversava com o gato, imaginem. Foi um papo de menos de 10 minutos, no entanto. E voltei pro trabalho. Dali saiu um 10, um 9,5 e um 9,0.

Mas hoje eu tenho que escrever sobre futebol. Eu nem sei o que é impedimento. Na verdade sei, sim, mas em teoria. Eu comemoro sozinho entre todos da multidão os gols impedidos obviamente que ninguém comemora. isso em Copa do Mundo, que é quando eu assisto a jogos de futebol. É que eu trabalho com futebol lá no meu trabalho, vejam só que ironia do intestino. Basicamente, meu trabalho é ver que um país pediu um jogo amistoso com a Seleção, pedir o jogo pra CBF e a CBF dizer não. Mentira, tem mais que isso. mas é segredo de Estado. Mentira, não é segredo de Estado, é preguiça de contar, porque eu já estou escrevendo sobre isso na outra janela de Word.

Déjà vu. Mas dessa vez o herculismo não vai me render mais que 7...

Escrito por Hugo Lorenzetti Neto às 23h55
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A vida, Senhor Visconde, é um pisca-pisca. A gente nasce, isto é, começa a piscar. Quem para de piscar, chegou ao fim, morreu. Piscar é abrir e fechar os olhos - viver é isso. É um dorme e acorda, dorme e acorda, até que dorme e não acorda mais.

[...] A vida das gentes neste mundo, senhor sabugo, é isso. Um rosário de piscados. Cada pisco é um dia. Pisca e mama; pisca e brinca; pisca e estuda; pisca e ama; pisca e cria filhos; pisca e geme os reumatismos; por fim pisca pela última vez e morre.

- E depois que morre? - perguntou o Visconde.

- Depois que morre, vira hipótese. É ou não é?

(Monteiro Lobato, Memórias de Emília)

Escrito por Hugo Lorenzetti Neto às 14h09
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